高耸的石墙隔绝了外界的厮杀与烽烟，却隔绝不掉那无处不在的、混杂着血腥、焦土与疯狂气息的风。铅灰色的天光从狭长的彩窗斜射进来，在光洁的石板地上投下扭曲的、如同伤痕般的色块。空气冷冽，弥漫着陈年石料、陈旧挂毯，以及一种更深沉的、源于权力核心疲敝衰颓的滞重气味。
王座厅空旷得令人心悸。往日里侍立的贵族、廷臣、侍卫，如今大半散落四方——有的在边境镇压突然爆发的冲突，有的在自己的领地上焦头烂额地应付“红马瘟疫”引发的内部倾轧与暴乱，还有的，则在暗处观望，人心浮动。只有寥寥数名最核心的、脸色苍白如纸的书记官和几名眼神里带着赴死般决绝的忠诚侍卫，沉默地立在厅堂边缘，如同石柱的影子。
查理曼坐在那宽大的、由整块黑曜石粗略雕琢而成的王座上。铁皇冠沉沉地压在他的额头，金属的冰冷似乎已渗入颅骨。他依旧穿着那身深紫色的皇帝常服，但衣袍不再挺括，边缘带着不易察觉的磨损与皱痕。他背脊挺得笔直，这是多年习惯与意志强撑的结果，但微微前倾的肩膀和交叠放在扶手上、指节因用力而发白、青筋隐现的双手，泄露了那坚硬外壳下濒临极限的疲惫与重压。
他面前的矮几上，堆积着如同小山般的羊皮纸卷与黏土板。来自帝国各个角落的急报、求救、叛乱宣告、边境冲突的伤亡清单…每一份都浸透着鲜血、火焰与绝望的哭嚎。他灰色的眼眸扫过那些文字，目光沉静，却仿佛失去了焦点，只是在机械地确认着那些他早已预见到、却无力阻止的灾难，正如何一步步将他倾尽心血构筑的一切撕裂、焚毁。
“萨尔河防线崩溃…东境三个伯爵联名要求‘自主权’，以应对‘皇帝的军队无法控制的内部混乱’…南部沿海港口，水手与商贾因信仰分歧爆发屠杀，港口陷入火海…精灵的边境森林升起前所未有的警戒迷雾，所有使节被驱逐…”书记官的声音在空旷的大厅里回响，干涩，平板，每一个字都像一块冰冷的石头，投入死寂的深潭。
查理曼没有回应。他只是听着，目光掠过那些文字，望向宫殿高窗外那一片阴沉得令人窒息的天空。他能感觉到。不仅仅是被报告的那些混乱。是整个帝国，他赖以统治的基石——法律、信仰、忠诚、秩序——正在那股无形瘟疫的侵蚀与内部疯狂的分裂下，发出清晰可闻的、濒临彻底粉碎的呻吟。他就像站在一艘正被无数无形触手拖向深渊的巨舰船头，用尽全身力气掌舵，却只能眼睁睁看着船舱不断进水，龙骨发出不堪重负的哀鸣。
“陛下…”年迈的宫廷医师颤巍巍地捧着一碗冒着苦涩热气的汤药，试图劝说他服用，“您已经三天没有合眼了，至少…”
查理曼缓缓抬起手，制止了医师的话。他的手在微微颤抖，幅度很小，但无法控制。他端起那碗药，看也没看，一饮而尽。滚烫苦涩的液体灼烧着他的喉咙，带来一丝短暂的、近乎自虐般的清醒。他将空碗放回托盘，发出轻微的磕碰声。
“继续。”他的声音嘶哑，如同砂纸摩擦。
书记官吞咽了一下，继续念下一份报告，关于某个边境村庄在“红马”影响下，村民一夜之间互相残杀殆尽，只留下一地破碎尸体和疯癫幸存者的惨状。
就在这时，厅堂内原本就晦暗的光线，骤然发生了变化。
从那些高窗投射进来的、浑浊的天光，仿佛被一只无形的手瞬间过滤、凝聚，变得异常“洁净”，洁净到近乎虚无，却又带着一种沉甸甸的、非物质的“重量”。
空气中弥漫的灰尘似乎都静止了，滞重的空气变得凝滞，仿佛化为了透明的胶质。
侍卫们猛地僵住，手中的武器变得重于千钧，想要抬起戒备都做不到。书记官和医师更是腿脚一软，扑通跪倒在地，将额头死死抵在冰冷的地面上，身体无法控制地颤抖。只有查理曼，依旧坐在王座上，背脊挺直。他灰色的眼眸骤然收缩，瞳孔深处倒映着那片变得“纯净”到诡异的、笼罩王座前方的光线区域。
在那片“纯净”光线的中央，一个身影，缓缓地、由虚幻至凝实，显现在离地数尺的半空。
他周身笼罩在无法言喻的、仿佛由纯粹理性与炽热爱焰交织而成的完美光辉之中，那光辉如此耀眼，却又奇异地不刺目，只是让人无法直视，无法记忆其具体形态，只能感受到一种绝对的、秩序井然的、仿佛承载着“契约”与“神之颜”的威严与美。
六支由光之概念构成的羽翼虚影在光辉中舒展、收拢，每一次细微的波动，都引动着周围光线无声的共鸣。他的面容隐藏在过于完美的光辉之后，只能感受到一种非人的、浩瀚的“注视”。
「梅塔特隆」
他静静地“悬浮”在那里，光辉流淌，无声无息，却带着审判般的重量，压在厅堂内每一个生灵的心头。
然后，一个恢宏、古老、直接作用于灵魂层面的声音，庄严响起，并非任何一种人类的语言，其意蕴却清晰无比地烙印在查理曼的“理解”之中：
“Charles, King of the Franks, who calls hielf Eeror of the Rons.”
（查理，法兰克人之王，自称为罗马人的皇帝。）
查理曼放在扶手上的手，攥紧了，指甲几乎要嵌入手掌。他抬起头，铁皇冠下的灰色眼眸，迎向那片耀眼的光辉，迎向那无形的、至高无上的“注视”。他没有起身，也没有跪拜，只是用一种嘶哑、却异常平稳的语调回应：
“是朕。”
“You have set rtal iron as your , built cities with blood and fire, forced loyalty with laws and swords, and dared to settle disputes and rule over all peoples with hun will.”
（汝以凡铁为冠，以血与火筑城，以律法与刀剑强索忠诚，以人之意志，妄图解纷定争，统御万民。）
梅塔特隆的声音继续，平和，却带着洞悉一切、审判一切的重量。
“Yard yourself as the Lord of Order, as light upon the earth.”
“Yet the order you see is nothing but s. Your rule is but swelling pride. Your laws breed injustice. Your swords drihe blood of brothers.”
（汝视己为秩序之主，为地上之光。然，汝所见之秩序，无非枷锁。汝所行之统治，徒增傲慢。汝之律法，滋生不公。汝之刀剑，饱饮弟兄之血。）
每一个字，都像无形的鞭子，抽打在查理曼的心上，也抽打在这座象征着他人间至高权威的宫殿之上。
“Behold the fires across the land, behold the peoples who hate one another, behold the souls devoured by dness.”
（看这遍地烽火，看这相恨的民，看这被疯狂吞噬的灵魂。）
梅塔特隆的光辉仿佛微微流转，无形的“目光”扫过窗外，扫过整个陷入战火与绝望的帝国。
“This is the fruit of your hun rule, the wrath of Ght upon you by your pride in turning frothe Most High and trusting in your own strength.”
（此皆汝‘人治’之果，是汝背离至高之道、倚仗己力的傲慢所招致的神怒。）
查理曼的身体微微颤抖起来，不是恐惧，而是一种压抑到极致的、混合着疲惫、愤怒与无边苦涩的震颤。
他张了张嘴，想反驳，想怒吼，想质问那天上的号角，那无形的瘟疫，那被强加的信仰！但话语堵在喉咙里，化为一声低沉、破碎的喘息。
“Kneel, Charles.”
（跪下，查理。）
梅塔特隆的声音陡然带上了一丝不容置疑的、仿佛最终宣判般的威严与一丝奇异的、冰冷的“悲悯”。
“Cast off your usurped , renounce your vain authority, a of your pride and sin in the dust.”
“Only then y the fierger of the Most High be cald, and a faint thread of rd respite be won for your reining people.”
（卸下汝僭越的冠冕，弃绝汝虚妄的权柄，在尘埃中忏悔汝的傲慢与罪愆。唯有如此，或可平息至高者的烈怒，为汝残留的子民，求得一线微末的怜悯与喘息。）
退位，忏悔，在尘埃中。
这几个词，如同烧红的烙铁，烫在查理曼的灵魂最深处。他猛地抬起头，灰色的眼眸中，那积累了数日、数月的疲惫、无力、痛苦，在这一刻，被某种更加炽烈、更加顽固的东西点燃、取代——那是属于战士的骄傲，属于帝王的尊严，更是属于一个背负了万千性命、发誓守护这片土地与人民的男人的、绝不容践踏的最后底线。
“朕的…冠冕…”查理曼的声音嘶哑得可怕，却一字一句，如同从胸腔深处挤出的、带着血沫的低吼，在这被神圣光辉笼罩的死寂大厅中，异常清晰地响起，“并非…僭越！是朕的祖先，用鲜血从蛮族手中夺回！是朕的将士，用性命在边疆守护！是朕…是朕…”
他喘息着，胸膛剧烈起伏，眼中布满了血丝，却死死盯着那片光辉，“用毕生心血，试图让这片土地上的人，能活着！能有法可依！能…能像个‘人’一样活着！而不是变成只会赞美的傀儡！不是在疯狂中撕咬彼此的野兽！”
他挣扎着，用尽全身力气，从王座上缓缓站起。高大的身躯因为虚弱和激动而微微摇晃，但那挺直的脊梁，却如同永不弯曲的铁枪。铁皇冠在他额头上，在梅塔特隆的神圣光辉映照下，反射着冰冷、沉黯、却异常固执的光芒。
“瘟疫…来自天上！号角…来自天上！疯狂…来自天上！”查理曼指向窗外，指向那片阴沉的天穹，声音因为极致的愤怒与绝望而颤抖，却带着一种凡人对神明、对不公命运的、最悲壮的控诉与质问，“你们降下灾祸！玩弄灵魂！然后…指责朕的‘治理’？要朕…在朕的子民被你们的‘神怒’撕碎时…跪下忏悔？！”
他猛地踏前一步，脚下虚浮，却站稳了。灰色的眼眸中燃烧着冰冷的火焰，直视着那无法直视的光辉，如同扑火的飞蛾，用尽最后的气力，发出震撼灵魂的怒吼：
“朕是他们的王！是他们的皇帝！朕或许…治理得不够好！朕或许…犯下无数过错！但朕的冠冕，朕的责任，是这片土地，是这些在你们降下的灾难中挣扎求生的人，给朕的！不是你们！”
“要朕退位？要朕忏悔？”他嘶声笑了起来，那笑声干涩，悲凉，却带着一种斩钉截铁的、不容亵渎的决绝，“除非…朕死！”
话音落下的瞬间，时间仿佛凝固了。
梅塔特隆那完美、恒定、散发着绝对神圣与秩序光辉的身影，没有任何动作，也没有任何情绪波动。只有那笼罩厅堂的无形威压，似乎变得更加沉重，更加冰冷。
然后，那恢宏的声音再次响起，依旧平和，却带上了一种更深沉的、仿佛叹息般的“悲悯”：
“Stubborn to this end. Pathetic creature.”
（顽固…至此。可悲…的造物。）
“Since you g to this earthly kingship, to this bloodstained …”
（汝既执迷于这尘土的王权，留恋这流血的冠冕…）
梅塔特隆的光辉，似乎极其轻微地，波动了一下。
一直僵立在厅堂边缘、离查理曼最近的一名年轻侍卫，身体猛地一震。他头盔下的眼睛，瞬间被一片混沌的、疯狂的赤红所吞噬。脸上那原本因为梅塔特隆降临而恐惧僵硬的表情，扭曲成一种毫无理性的、混合着狂怒与某种针对“不敬者”的极端憎恶。
他喉咙里发出嗬嗬的怪响，仿佛提线木偶般，以一种完全违背他自身意志的、僵硬而迅猛的动作，拔出了腰间的佩剑。
“The be as you wish.”
（那便…如汝所愿。）
梅塔特隆的声音，如同最终的审判槌落下。
年轻侍卫发出一声不似人声的狂吼，双手握剑，用尽全身力气，朝着刚刚怒吼完毕、身体微晃、心神激荡、毫无防备的查理曼的后心，猛地刺去！
“陛下——！！！”年迈的医师发出凄厉的尖叫。
一切都发生得太快，太突兀。查理曼甚至没来得及回头，只感到后背传来一阵冰凉，随即是尖锐的、撕裂般的剧痛，瞬间攫住了他所有的感官。他高大的身躯猛地一僵，向前踉跄了一步。低下头，看到一截染血的剑尖，从自己胸前华丽的紫色衣袍下，突兀地刺了出来，闪烁着冰冷的寒光。
时间，仿佛被无限拉长。
他看到那截剑尖，看到上面滴落的、属于自己的、温热的鲜血，落在光洁如镜的黑色石质地面上，绽开一朵小小的、刺目的红花。他能感觉到生命力正随着那冰冷的剑刃，迅速从伤口流失，带来一种奇异的、蔓延全身的冰冷与麻木。铁皇冠似乎变得无比沉重，压得他几乎要立刻倒下。
侍卫拔出剑，带出一蓬血雾。查理曼身体又是一晃，终于支撑不住，双膝一软，向前跪倒。他用尽最后力气，单手撑地，没有让自己彻底趴下。鲜血从胸前和背后的伤口汩汩涌出，迅速染红了他身下的地面，也染红了他撑地的手掌。
他抬起头，灰色的眼眸已经失去了焦距，瞳孔涣散，却依旧固执地、望向王座，望向窗外，望向这片他再也无法守护的土地。嘴唇翕动着，似乎想说什么，却只涌出更多的、带着泡沫的鲜血。
不…不能…就这样…子民…帝国…朕的…责任…
无边无际的黑暗与冰冷，如同潮水，迅速淹没他的意识。最后的感觉，是那顶铁皇冠，终于…从额头滑落，掉在冰