八月初，bj。
蝉鸣声几乎能把人的耳膜震穿。
白子良和严文谨并肩走在中国棋院的院子里，脚下的柏油路面被毒日头晒得发软，每踩一步都能感觉到鞋底在微微粘连。
棋院的办公楼是一栋灰扑扑的苏式建筑，外墙皮剥落了好几块，露出里面灰白的水泥底子。走廊里弥漫着一股茶垢、旧报纸和风油精混合的味道，天花板上的日光灯管有一根在明灭不定地闪烁，发出蚊子似的嗡嗡声。
严文谨穿着笔挺的定制西装走在前面，皮鞋在水磨石地面上敲出清脆的节奏。
白子良穿着校服走在后面，书包带子在肩膀上滑来滑去，他不得不时不时伸手托一下。
两人走在一起的画面颇为滑稽——像是某上市公司董事长带自家孩子来单位参观暑期社会实践。
路过收发室的时候，里面一个大爷正戴着老花镜看报纸，眼皮都没抬。
“找谁？”
“周副院长。”严文谨微微俯身。
大爷终于抬了抬眼皮，先看了看严文谨的西装，又低头看了看白子良。
“哟，这不白子良吗？世界冠军！”大爷的报纸一合，声音瞬间热络了三个档次，“来来来，大爷给你倒杯水——”
“不用了，谢谢大爷。”白子良礼貌地摆摆手。
大爷从抽屉里翻出一张皱巴巴的纸和一支圆珠笔，满脸堆笑地递过来：“那、那给大爷签个名行不行？我孙子也在学围棋呢——”
严文谨站在旁边，嘴角微微抽动。
白子良接过笔，认认真真地签了名字，还画了个笑脸。
大爷如获至宝地把纸叠好塞进衣兜里，乐颠颠地给他们指了路。
白子良跟上严文谨的脚步，低声说了一句：“这栋楼里最支持围棋的人，可能就是收发室大爷了。”
严文谨没回头，但白子良听到他从鼻子里哼出了一声笑。
三楼，综合管理处。
接待他们的是中国棋院副院长老周。
周建国，五十三岁，1968年进入体校学围棋，最高打到业余五段。八十年代转行政岗位，在棋院体系里摸爬滚打了二十多年，从科员一路干到副院长。
他的办公室不大，但收拾得很有讲究。
办公桌是那种老式的橡木大班台，桌面铺着一块墨绿色的绒布垫。桌上摆着一套紫砂壶，包浆厚得发亮，看起来至少养了十年。旁边还有三盆仙人掌，两盆半死不活耷拉着脑袋，只有最小那盆勉强还算精神。
墙上挂着一幅字——“静以修身”。
落款写的是某位已经退休的棋院老领导的名字。
老周戴着一副老式金丝边眼镜，头发花白但梳得一丝不苟，穿一件洗得有些发白的浅蓝色短袖衬衫，第二颗纽扣微微松开，露出里面白色背心的领口。
他看到严文谨的时候笑容客气而周全，握手的力度恰到好处，寒暄的温度精确到小数点后一位——典型的体制内高级社交礼仪。
看到白子良的时候，笑容又升级了一个档次。
“哎呀，子良来了！坐坐坐！”
老周从办公桌后面绕出来，弯腰拉过一把椅子，又转身从柜子里翻出一罐健力宝，啪地拉开递过来。
“喝这个，小孩子别喝茶，茶劲儿太大。”
白子良双手接过来：“谢谢周院长。”
老周看着他的眼神里有一种真实的欢喜。
这种欢喜白子良很熟悉——前世在投行的时候，每当他带着明星项目去见lp，金主们脸上也是这种表情。
不是看人，是看招牌。
白子良现在就是棋院最亮的那块招牌。
八岁世界冠军。
这块招牌意味着拨款，意味着领导重视，意味着年终总结报告里可以浓墨重彩地写上三页纸。
老周能不高兴吗？
太高兴了。
但高兴归高兴，当严文谨从公文包里掏出那份qgp联赛立项方案，双手递到老周面前的时候——
一切都变了。
老周接过方案，翻开第一页，还在笑。
翻到第二页，笑容开始凝固。
翻到第三页，眼镜后面的瞳孔肉眼可见地收缩了一圈。
他没有继续翻。
方案被放在桌上，老周的右手掌按在封面上，五指微微张开，姿态像是在镇压一只试图从桌面上逃跑的蟑螂。
办公室里安静了五秒钟。
老周的紫砂壶盖被蒸汽顶得轻轻跳动，发出细微的叮叮声。
“网络围棋联赛？”
老周终于开口了，语气里的难以置信浓稠得像刚熬好的中药。
“小严啊，你这是什么意思？让职业棋手在电脑上下棋？对着屏幕下？”
他把“屏幕”两个字咬得很重，像是在说一个脏词。
“这这成何体统？”
严文谨早有准备，嘴唇刚张开要说第一个字——
老周的手抬了起来。
那只手在空中一按，像是棋盘上落下一颗封锁中路的镇。
“小严，你先别急着说，我还没说完。”
老周清了清嗓子，端起紫砂壶给自己续了半杯茶，慢条斯理地吹了吹茶面上的浮沫。
然后开始了他的长篇大论。
围棋，是国粹。
围棋，是艺术。
围棋，是两个人面对面、膝盖顶着膝盖、眼睛盯着眼睛的精神交流和灵魂碰撞。
围棋，是要在安安静静的对局室里，听着棋子落在木质棋盘上的声音，感受那种穿越千年的厚重与庄严——
“你把它搬到电脑上？点鼠标？那跟打电子游戏有什么区别？”
老周的音量不大，但每个字都带着一种不容辩驳的重量。
那是在体制内浸泡了二十多年的人才能修炼出来的音量控制术——不需要拍桌子，不需要提高声调，光靠语速的放慢和字与字之间的停顿，就能让对面的人感受到什么叫“一言九鼎”。
办公室里还坐着棋院的三位处长。
竞赛处的老陈，培训处的老李，以及办公室主任小张——小张其实已经四十五了，但在这帮人里面排行最末，所以还是“小张”。
三个人的表情和老周如出一辙。
老陈双臂交叉在胸前，嘴角微微下撇，是“我已经听够了”的意思。
老李在笔记本上假装记着什么，笔尖在纸面上划拉，但白子良注意到他一个字都没写，全是无意义的圈圈。
小张坐得最远，背靠着墙壁，手里捏着一支签字笔在转，表情像是一个误入婚礼现场的路人——他不想参与，但又走不了。
老李突然插了一句嘴。
“我前两天看新闻，有个孩子在网吧打游戏打了三天三夜，最后被抬去医院的，你们看到没有？”
他推了推眼镜，看着严文谨和白子良。
“现在网吧里那些孩子，整天打游戏不学好。你们要把围棋也变成那样？”
这话说得义正辞严，甚至带着一种忧国忧民的悲悯。
白子良喝了一口健力宝。
甜的。
太甜了。
他坐在角落的折叠椅上，一直没有说话。这把椅子比正常的办公椅矮了一截，坐上去之后他的短腿够不着地面，只能在椅子
但他的眼睛一刻都没闲着。
前世在华尔街的谈判桌上，白子良养成了一个铁律——在开口之前，先读完所有人的底牌。
他在观察。
每一个人的表情，每一个微动作，每一次不经意的视线游移。
老周——
他的抗拒不是因为真的反对互联网。
白子良注意到，老周在翻方案的时候，在“赛事转播分成”那一栏停留了整整两秒。
他看懂了数字。他知道这意味着什么。
但他依然选择反对。
为什么？
因为恐惧。
不是对互联网本身的恐惧，是对控制权流失的恐惧。
如果围棋赛事搬到了网上，棋院对赛事的审批权、组织权、转播权——这些经营了几十年的垄断资源——都会被稀释。
老周不怕围棋变坏。
他怕自己变得不重要。
那三位处长的抗拒则更简单——他们压根不知道互联网是什么东西。
不懂的东西，默认就是坏的。
这个逻辑朴素得像地心引力一样可靠。
白子良在脑子里快速翻了翻前世的记忆库，找到了一个完美的类比。
1998年的中国棋院保守派，和九十年代初华尔街那些拒绝电子交易的老牌经纪人，在底层逻辑上一模一样。
后来那些老牌经纪人怎么样了？
全死了。
不是物理意义上的死。是被时代碾过去之后，再也没有人记得他们曾经存在过。
白子良把健力宝放在脚边的地上。
严文谨的脸色越来越难看。
他是商场上混了二十年的老江湖，什么大风大浪没见过。但体制内这种特有的“橡皮墙”式拒绝，是他最头疼的东西。
不跟你翻脸，不跟你拍桌子，就是用“原则上”“再研究研究”“上面有规定”这些软绵绵的词汇把你弹回来。
你每打出去一拳都像是砸在棉花上，全部力量被吸收了，一点回响都没有。
硬碰硬只会更糟。
严文谨正准备打圆场——先撤，改日再找人请老周吃顿饭，饭桌上的事情好说——
折叠椅发出了一声轻响。
白子良从椅子上滑了下来。
“周院长。”